Am I enough to keep your other lovers hidden ?

Tu avais sur tes lèvres encore le goût des siennes. Douloureuses et brûlantes, tu avais envie de te les arracher. Tu ne comprends pas, tu ne le comprends pas. Ce n'était plus ces baisers frivoles, ceux qui font mal, ce n'était plus la simple haine dans son regard. Tu ne sais plus quoi en penser. As-tu su un jour ? T'es perdu et tu trembles. Tu trembles tellement. Tes sanglots ne veulent pas cesser. Pourquoi pleures-tu ? Tu ne le sais même pas toi, tu ne sais plus rien. Peut-être parce que c'est trop de changements, peut-être parce que tu ne t'y attendais pas, parce que tu avais cessé d'y croire autant que l'espoir te brûlait encore l'estomac.

L'espoir, il est né ce jour-là.

Dans le miroir de la chambre, tu regardais ton corps chétif, amusé par les dessins que t'y avais gravé. Tu n'avais que dix-huit ans, tu étais encore un enfant et déjà si abîmé par le temps. Tu n'étais pas beau à voir, une souillon. Les cheveux trop longs, en bataille sur tes épaules maigres, encadrant un visage de porcelaine. Les joues rougies par l'acte précédent et le marque de ses baisers sur tes lèvres gonflées. Ô visage fatigué. Des cernes coulaient sous tes yeux éteints, peinture du diable, des tâches sur chacun de tes os. Il te marquait, autant qu'il le pouvait mais aussi éphémères que votre amour, ces tâches disparaitront. Il faudra recommencer. Tu regardes encore ton corps, en vérité, tu te dégoûtes. Tu as envie de pleurer. Tu glisses tes doigts sur tes plaies, sourire. Il est là, perdu, caressant, sur ton flanc. La trace est encore violine, fraîche, prête à lâcher. Tu en es fier, plus que pour toutes les autres parce qu'elle est son prénom à jamais dans ta peau. Nouveau sourire, tu n'es qu'un gosse.

Tu te retournes vers lui, il est allongé sur le lit.

« Je suis beau ? » Demandes-tu sans attendre de réponse. Est-ce que tu lui plais ? Est-ce que tu lui plais toujours ? Est-ce qu'elle te plaît ?Tu l'as faite pour lui, juste pour lui. Tu le rejoins, te glisses dans ses draps sales, ses draps de pêchés, la tête dans l'oreiller. Tu voudrais l'embrasser, le prendre dans tes bras. Tu voudrais des je t'aime à t'en noyer, des je t'aime en ivresse mais tu le regardes simplement. Tes yeux sont fades. Fades mais brillants d'amour. Toi, tu l'aimes. « Je t'aime » Tu n'attends pas de réponses, il n'en donne pas souvent, pas tout le temps. Peut-être même que tu les as rêvées en vérité. Tu ne sais pas, et au fond, tu ne veux pas savoir. Tu reviens te cacher dans ton oreiller, soupir entre tes lèvres. Tu fermes les yeux, au fond, tu ne sais pas. Tu ne sais vraiment pas. Tu n'as jamais su. Tu t'es à peine couvert d'un drap parce qu'un frisson parcourt ton corps mais au fond tu sais que ce n'est pas le froid. Une cigarette qui était là, tu fais comme chez toi. Est-ce qu'il a peur de ça ? Tu l'allumes, tremblant. Tu la portes à tes lèvres, tu consumes la cancéreuse. Il y a toujours ça entre vous, ces silences, l'odeur d'une clope ou deux, l'odeur du sexe bestial, du sexe déloyal, l'odeur de l'alcool des fois, l'odeur de la haine, de la mort, la puanteur de l'amour, celle qui repousse trop pour qu'on y fasse attention. Nouveau tremblement. La cigarette fait des allers retours entre ta bouche et le cendrier. Tu voudrais être plus fort que l'envie, plus fort que tout ça mais au fond, tu sais pourquoi ça vient, tu sais pourquoi tu es comme ça et tu sais que tout ça cache quelque de plus grave. Tu n'es pas plus dépendant de ces choses que de lui et c'est là que c'est effrayant.

Tu es heureux dans les bras de ta mort.

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Tu ne t'attendais pas à ce qu'il te réponde je t'aime, en fait tu t'en fous un peu. C'est vrai que tu aimerais l'entendre, encore un peu, encore une fois parce qu'il se fait rare mais c'est en fait parce qu'il est rare que ça te rend heureux. Tu ne sais pas s'il le fait exprès, peut-être voudrait-il l'effet contraire ? Mais quand tu l'entends te dire je t'aime, ça te remplit le cœur, ça te remplit l'estomac et ça fait trembler tous tes os. C'est tellement précieux que ça lui donne un côté presque mystique, magique. Au fond, t'as peut-être pas envie de l'entendre si souvent, t'as peut-être pas envie qu'il lâche ça à tout va comme toi tu peux le faire et le dire parce que tu sais que ça perd de sa valeur tu sais que ça n'est pas pareil. Des fois c'est trop, ça déborde et ça l'énerve. Son compliment ne manqua pas de te faire rougir ; ridicule. Objet de ses désirs, objet de ses rêves, il est comme cet enfant qui se satisfait de l'imaginaire. Est-ce que tu le satisfait ? Peut-être, sûrement. Sinon, tu ne serais pas ici. Il n'aurait pas besoin de toi, il ne te voudrait pas, il t'aurait déjà renvoyé, parti, envolé. Il n'y aurait plus rien de toi, tu ne serais que poussière. Tu ne t'en rends pas compte, ou tu ne veux pas l'accepter, tu fais l'ignorant mais tu es bien trop attaché à lui. Tu ne dépend que de lui. Il y a comme des fils à tes articulations qui sont reliés à ses doigts fins, ses doigts maigres. Il choisit chacun de tes gestes, il choisit chacun de tes mouvements et ça te fait presque sourire. Serais-tu idiot ? Masochiste. Il t'offre ce que ton corps n'a jamais pu t'offrir, cette douleur qui fait pleurer les hommes. T'as le mal du cœur, le mal de l'intérieur parce que tu ne peux le sentir que comme ça et c'est ce que lui t'offre, c'est ce qu'il veut bien te donner et ça te fait sourire, et ça te plaît et il s'est piégé autant qu'il t'a capturé. Tu ne lui avoueras jamais que tu es tombé amoureux parce qu'il t'a fait souffrir, pour quoi on te prendrait, pour qui tu passerais ? Tu fais assez honte à tout le monde comme ça, tu es déjà bien trop bizarre, pourquoi en rajouter ?

Le surprise te fait lâcher un geignement, tu ne t'attendais pas à son corps sur le tien, son visage si proche. Baiser indirect de tes lèvres sur cette cigarette contre les siennes. T'as l'haleine en tabac, le reste de fumée qui s'échappe, t'as ses doigts qui courent sur ta peau, t'as un frisson. Geignement. Il n'y a pas de mal, il peut toucher, il peut en faire ce qu'il veut, tu ne sens rien. Tellement rien que tu retires du plaisir de ses caresses, de son corps contre ta peau, de ses mots soufflés contre toi. Le compliment te fait tiquer, peut-être même sourire. « Ca te plaît ? Vraiment ? » Demandes-tu sur un ton d'un enfant qui vient d'offrir un dessin à sa mère. Un sourire, immense sourire, sur tes lèvres pâles et tes doigts parcourent avec une timidité certaine, un léger tremblement, les boucles blondes de ton amant. « C'est beau, parce que c'est toi. » Nouveau sourire, t'as les yeux qui brillent. « Parce que c'est ton prénom, parce que c'est toi... Parce que c'est sur moi. » Prétentieux petit enfant, prétention garnement et tu souris encore alors que tes lèvres se tapent contre les siennes, doucement, tendrement. Preuve d'amour, preuve de tout, preuve de ta soumission, de ton attachement, de ton plaisir, de ton bonheur. T'as le droit, là. T'as le droit parce que tu sais comment ça va finir,  parce que tu sais comment ça va se passer, parce que tu sens la chaleur t'envahir, celle qui l'a envahi. Tu sens vos corps frémir, ou peut-être n'est-ce que le tien qui frémit pour deux ? Tu ne sais pas, tu t'en fiches bien parce qu'il est là, contre toi, parce que tu peux sentir ses doigts sur ta peau, tu peux sentir ses doigts tracer son propre prénom, parce que tu es heureux, parce que putain tu l'aimes. Et c'est ça qui te perdra, t'en es certain, ce sera lui ta fin, ce sera lui ton problème, ta mort, ta petite mort. Ce sera lui qui te finira, certainement lui qui t'achèvera et il n'en aura aucune pitié, aucune. Et toi, comme un con, comme un idiot, toi comme un enfant, comme un innocent, un ange, un diable. Tu l'aimes. Tu l'aimes. « C'est beau parce que je t'aime. » Simples mots soufflés contre ses lèvres, tes yeux dans les siens.

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Et voilà que ça recommence, encore et encore. Ses lèvres sur chaque parcelle de ta peau, des frissons qui secouent ton corps et tes lèvres closent, retenues par des dents sournoises. Tu ne peux pas dire que ça te déplaît, tu ne peux pas dire que tu n'aimes pas ça ; ce serait mentir et ton entre-jambe t'aurait déjà trahi. Tes joues se couvrent d'une couleur pourpre, le plaisir, l'excitation, le manque de souffle alors qu'il prend tes lèvres une première fois, une seconde fois, baiser auquel tu réponds sans rien dire, tes bras toujours au dessus de ta tête, ton bassin près du sien, tu ondules légèrement, doucement. Ils te diront que tu es fou, que rien ne va, ils te diront que tu dois te reprendre, ne pas te laisser faire, que tu dois partir, te libérer de ses griffes mais c'est trop tard, tes doigts se sont attaqués à sa peau et tu caresses son dos, du bout des doigts, comme si tu n'osais pas, comme si tu ne devais pas. Tu es à lui, rien qu'à lui et il te le fait bien savoir, et il te le fait comprendre et toi tu t'en fous, parce que c'est vrai, parce que tu ne peux pas le contre-dire, parce qu'il est dans ta peau, dans tes veines, partout, parce que toi c'est comme si c'était lui, en moins bien. Tu n'es qu'une réplique, un faux, un truc qui essaye de lui ressembler. Mais ce n'est pas sur lui que tu devrais prendre exemple, ce n'est pas lui que tu devrais avoir pour modèle. Qui voudrait être comme ça, qui voudrait réellement être comme il est lui, comme un idiot, comme un maître, comme un sans cœur ? Il n'y a rien de tendre dans votre amour, rien de beau dans vos gestes, dans ses gestes parce que toi, tu le laisses faire, tu te laisses posséder. Tu voudrais aussi lui montrer que tu es capable, capable de dire autre chose que je t'aime, capable de lui faire ressentir du plaisir, du désir, capable de le faire jouir sans qu'il n'ait rien fait. Mais tu n'as pas ton mot à dire, tu n'as pas vraiment la force de t'opposer, de l'envoyer chier ; ça ne le rendrait que plus bestial, que plus fort et ce ne seraient pas que des soupirs qui traverseraient tes lèvres alors que tes doigts dans ses cheveux, dans sa nuque, dessinent les forment imaginaires de la luxure. Tu rapportes tes lèvres aux siennes aussi tôt que possible, comme s'il était ton oxygène, comme si tu avais désespérément besoin de lui, juste de lui et rien d'autre. Parce que c'est vrai, non ? Presque vrai. Là, t'es clean. Presque clean. Rares sont les fois où vous « faites l'amour » comme ça, parce que ça ne t'arrive pas souvent, parce que ça ne se passe pas tout le temps comme ça, parce que quand vous baisez -parce que c'est ce que vous faites, pour lui, c'est souvent parce que t'as pas le choix, parce que tu dois payer mais que t'as pas de monnaie, parce que t'as plus assez les idées claires pour avoir un minimum d'amour propre. Poubelle, la fierté. Tu n'en as jamais vraiment eu mais le peu qu'il te restait, voilà qu'il l'a brisé. C'est ça, qu'il t'a pris. C'est pas grand chose, pas encore mais c'est assez pour qu'il t'ait dans ses bras sans que tu ne dises rien de plus que le plaisir que tu ressens. C'est assez pour que ton bassin nu ondule sous le sien, doucement, tendrement, gentiment, peut-être avec trop désir, peut-être un peu trop pressé, sûrement même et alors tu voudrais lui dire. Tu voudrais lui dire que ce que tu veux c'est lui, là, maintenant et pas autre chose. Tu veux pas de ses doigts sur ton corps, tu veux le sentir lui, entier parce que c'est tout ce qui te fait sentir à ce moment, c'est tout ce qui te fait sentir vrai ; c'est tout ce qui te fait mal et bien en même temps parce que ça te brise le cœur et empli ton corps de cette bouffée de plaisir qu'on explique pas, celle qui mène à la petite mort en te prenant par la main.

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Des fois, il ne t'aime pas. Tu n'en as pas l'impression. C'est vite fait, c'est bien fait, c'est emballé. T'es un corps parmi tant d'autres, un corps qu'il serre comme il prendrait celui du voisin, comme il enlacerait celui de la voisine. T'es qu'un morceau de peau comme les autres, presque comme les autres. Parce que ta peau porte son nom, parce que ta peau porte le fruit de son délire, parce que ta peau est la marque de ta soumission. Il l'a eue, ta peau. Il l'a eue. Elle est à lui, comme toi tu l'es. Elle lui appartient et c'est peut-être ça le problème. Un problème ? Tu n'es pas certain qu'on puisse appeler ça comme ça, tu n'es pas certain que toi tu l'appellerai comme ça. Le vrai problème, c'est lui. Pourquoi est-il comme ça, pourquoi est-il devenu fou ? Fou de tout, fou de la vie, de mort, fou de fou. Pourquoi est-ce qu'il fait semblant, pourquoi est-ce qu'il a besoin d'autant de reconnaissance, d'autant d'amour. Pourquoi doit-il se faire tyran pour croire en ce qu'il ressent ? Tu ne comprendras certainement jamais, alors tu voudrais lui demander. Parle-moi, voudrais-tu lui dire, parle-moi de tout ce qui ne va pas, de tout ce qui te ronge, te mange, tout ce à quoi tu songes. Mais tu ne peux pas, tu ne peux pas parce qu'il ne répondrait pas, parce qu'il ne te dirait pas, parce qu'il se cacherait derrière des mots crachés. Ces serait encore des secrets. Alors tu le laisses faire. Tu le laisses te montrer avec ses doigts maigres, avec ses lèvres fines. Tu le laisses te montrer tout ses secrets parce qu'il ne veut pas les dire. Peut-être que c'est pire, peut-être que c'est mal. Peut-être que tu ne l'aides pas du tout, certainement même mais tu ne sais pas faire autrement, tu ne vois pas d'autres solutions, il lui fallait ta soumission. Tu la lui as donnée. Ca n'a pas été dur, il n'avait qu'à poser ses yeux sur toi pour que tu fondes. Il ne croit pas à l'amour, il ne croit pas au coup de foudre mais tu es certain que c'est ce qui s'est passé, tu es certain que c'est ce qui est arrivé, qu'entre vous, quelque chose à frappé. Parce que tu ne croyais plus en l'amour non plus, tu ne pensais plus le connaître. Tu avais dit non une fois le cœur brisé et voilà qu'à peine réparé tu le livres entre les mains de la mort. Tu es fou, fou de lui. Fou à en mourir. Ca te fait sourire, ça te fait gémir. T'es là sous lui, tu tends ton corps sur ses lèvres inquisitrices, sous sa tendresse sans maladresse. Tu voudrais être le seul corps qu'il touche, le seul corps qu'il fasse frémir, gémir, qu'il tende, qu'il fende. Tu voudrais être le seul à connaître ce plaisir, à connaître cette chaleur. Le seul à écarter les jambes pour le laisser venir, lui, juste lui et le bonheur. Mais tu sais très bien que c'est rêver. Ca n'a jamais fait de mal à personne pourtant, tu as l'impression que ça te tue. C'est ton mal à toi, ton mal du siècle, tu rêves trop. Beaucoup trop. Mais il a t'a eu dans ses filets, il n'y a qu'à voir comment tu es. Les jambes écartés, la tête penchée. T'as les joues rouges, rouges de plaisir, rouges de bonheur, rouges de gémir. Et t'as tes doigts dans ses cheveux, tes doigts en amour dans ses boucles. Ton corps répond entier à ce qu'il dit, répond entier à ce qu'il donne et tu ne peux pas résister. Il n'y a aucune tendresse dans vos mouvements, il n'y aucun amour quand ton dos se cambre, quand tes lèvres s'ouvrent, quand ta voix raisonne. Il n'y a aucun amour dans ce bassin tapant le tien, dans tes mots sourds. Il n'y a aucun amour dans vos mouvements de bêtes, dans vos corps en fête. Tu ne sais déjà plus où regarder, où donner de la tête, tu ne sais déjà plus comment tu t'appelles, tu ne sais déjà plus ce que tu vois. Il n'y a que lui. Van, Van, Van. C'est tout ce que tu sais dire, c'est tout ce que tu vois, tout ce que tu touches, tout ce que tu sens. Il est à cet instant ton monde. Van, Van, Van. T'as perdu la tête, perdu pied, tu t'es envolé. Tu te mouves sous lui. Frénésie. Tes lèvres soupires contre les siennes, tu veux qu'il t'embrasse, qu'il t'embrase. Encore et encore. Tu ne veux sentir que lui, juste pour toi, juste dans tes bras. Tu ne veux que l'amour qu'il n'a pas.

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Tu voudrais qu'il gémisse ton prénom, tu voudrais l'entendre dire ce que toi tu dis, tu voudrais qu'enfin il le soupire dans le creux de ton cou, contre ta peau, en plaisir, en souvenir et tu voudrais encore et encore sentir les syllabes chatouiller tout ton corps entier, te briser. Il y a trop d'informations pour toi, il y a trop d'un coup, ses mains sont toujours partout et tu as envie de simplement les faire partir, les faire disparaître parce que tu ne veux pas encore exploser, imploser, tu veux garder ce moment pour toujours. Lui au creux de tes reins, lui contre toi, son corps si froid à présent si chaud. Tu voudrais que cela dure une éternité parce que ça va te manquer, parce que tu sais qu'il t'aime que comme ça, en chienne, en désir. Il ne sait pas t'aimer autrement et toi tu voudrais qu'il t'aime pour toujours, à jamais, comme dans les comptes de fée. Et voilà le moment de délivrance qui approche à grand pas, le grand méchant loup qui se penche sur toi, tes yeux dans les siens, tes yeux qui se ternissent, qui se fatiguent, tes yeux qui se remplissent de larmes, de plaisir et ton prénom enfin soufflé dans ton oreille, ton prénom enfin sorti de ses lèvres. Tu ne l'as jamais autant aimé que là. Tu ne l'aimes pas, en vrai. Tu ne l'aimes que dans ses lèvres, tu ne l'aimes que dans ses yeux et voilà qu'entre vos torse la petite mort se répand, doucement, sournoisement. T'es épuisés, tu retombes, ton corps se détend et il s'en va. il s'en va toujours. même si c en'est pas pour aller voir quelqu'un d'autres, même si ce n'est pas pour faire tu-ne-sais-quoi, il s'en va. Il ne reste jamais dans tes bras, tu ne peux jamais lire en lui, tu ne peux jamais savoir et ça te donne envie de pleurer, ça te donne envie de te secouer. Tête enfouie dans des coussins, couverture plein de vos ébats remontés sur ton corps décharné, tu as envie de pleurer. T'as envie de savoir pourquoi. Pourquoi est-ce qu'il est parti si vite, pourquoi est-ce qu'il ne veut jamais s'échouer dans tes bras, pourquoi il ne veut jamais parler, te sourire, pourquoi es-ce qu'il ne veut jamais rester à côté de toi alors que tu es encore secoué par l'orgasme. Mais cette fois, c'était différent. Il est parti faible, fébrile, tremblant. Il est parti pour ne pas te voir, pour ne pas comprendre. Il n'est pas parti, il avait pris la fuite.